DES MOTS RIEN QUE DES MOTS

 

 

Ma mémoire

Ma mémoire porte les graffitis

De ton passage

Les berges du Wouri

Ma mémoire comme les berges

Du Wouri a vu les premiers

« Corbeaux blancs »

A vu les traces de tes pas

S'effacer sur son sable

Mon âme

Dans mon âme en folie

Une folie guerrière

Tes traces de griffes

Toutes fraîches

Quatorze ou 20 années

Voici 14 ou peut-être 20 ans

Déjà que tu es

Le jardinier-maison

Le jardinier-chef

De notre land

Mais depuis que tu laboures

Si bellement,

Si techniquement

Notre land,

Pourtant fertile

Aucune belle fleur

N'y poussent

Aucun lotus

Aucun lys

Tu disais n'aimer que

Les roses-roses…

Mais celle de ton jardin

Sont corrompus

Et

Venimeuses

Depuis 20 ans

Depuis 20 ans que tu laboures

Si sagement notre land

Mais on dirait

Que tu y pratiques plutôt

Du Samory Touré

 

Car

Une flamme rouge brûle

Les espoirs de soleil des

Plus belles fleurs

 

Un gros lion

Sorti de ton ivraie

Dévore toute germination

Heureuse,

De mes sublimes frères-fleurs

Sa crinière

Sous sa crinière aux yeux

Rouges aigris de haine

De moi

Tu caches et corromps

Tous ceux qui peuvent

Éclairer

De leur engrais notre land

Mes nuits sans lumière

 

La mosaïque de belles fleurs a disparue

Brûlé par l'acide de tes pensées froides

Et ton langage double

Même

Même les feuilles de raphia

Avec lesquelles je couvrais

Mes aujourd'hui

D'hivers sans chaleur

Sans lune

Ont été dévalé

Mais ouf !

Je sais

Je sais que ce feu va s'éteindre

Je sais qu'une eau assez furieuse

Brouillée par ta haine de moi et

De nous va s'y versée

Je sais que

Bientôt des vagues se déferleront

Sur ce faux land-jardin que

Tu as cultivé

Et emporteront toute l'ivraie

Jusqu'aux plus petites racines

Et là renaîtra le lotus doré de

La postérité

[Prospérité]

Et de la paix